era un pi

era gran, frondós, era preciós.
Va anar a créixer en el lloc equivocat. Potser l’atzar. O potser algú amb intenció de veure’l créixer, el va plantar on no tocava.
Era prop d’una casa, d’una masia, que amb els anys va ser la seu social d’un club esportiu.
Feia goig, feia ombra i aixoplugava un munt de pardals, que atrevits, s’acostaven a les taules a picar engrunes de pa, o de’l que trobaven.
N’hi havia que s’enfadaven ja que algun cop queia algun “regal”.
Van fer reformes, i el disseny a vegades no contempla aquestes coses.
Amb un terra de rajola negre van improvisar un sot. Va quedar empresonat.
Era un pi majestuós, i les arrels, rebels, no quedaven quietes. No podia estar-se quiet.
Aquell terra immaculat es va obrir per tercer cop. Tenia els dies comptats.
Desprès d’uns dies seguits de pluja, diuen que l’arrel es va ressentir i van témer per la casa.
La serra mecànica es va encarregar de partir l’amenaça en uns moments.
Van deixar un metre de soca. S’hi podien veure els anells. Deuria tenir uns 30 anys; en els humans és -diuen- la millor edat.
Un migdia qualsevol, dinant, allà al davant; van venir els operaris a acabar la feina, amb un pic, una destral i una aixada.
Era un pi, i tot i el poc que quedava, ferit de mort del tot, no va deixar-se arrencar fàcilment. Els jardiners suaven de valent. I jo allà, en front d’aquella macabra escena, sense poder fer res.
Un dels homes en veure’m, no va entendre res. Cada cop de destral, em ressonava a mi i no podia deixar de fer un gest, com si acabés de rebre una pallissa.
Aquell dinar, no va arribar a els postres. Aquella tarda vaig ser incapaç de res. Aquell clot d’arbre va quedar vuit del tot..
Amb el temps, ho van tapar, amb lloses negres, de disseny. Ja ningú no s’enrecorda. És com si no hagués passat res.
Era un pi, era gran, frondós, era preciós.

dolors
1 juliol 2008

era un pino, era grande, frondoso, era precioso. Creció en el lugar equivocado. Quiza el azar o quizá alguien con la intención de verlo crecer, lo plantó en el lugar equivocado. Estaba cerca de una masia. Que con los años fue la sede de un club deportivo. Espectacular, hacia sombra y protegia a muchos gorriones, que atrevidos, se acercaban a la mesas a picar migajas de pan, o lo que encontraban. Havia gente que se enfadava. Alguna vez caía algún “regalo”. Hicieron reformas y el diseño a veces no contempla éstas cosas. El suelo de baldosas negras improvisaron un hoyo. Quedó prisionero. Era un pino majestuoso, y las raices, rebeldes, no estaban quietas. No podia quedar inmobil. Aquella terraza inmaculada se partió por tercera vez. Tenia los dias contados. Después de unos dias de lluvia, dicen que la raiz se resintió y temieron por la casa. La sierra mecánica se encargo de partir la amenaza en poco tiempo. Dejaron un metro de tronco, se podian ver sus anillos. Deberia tener unos 30 años, en los humanos es –dicen- la mejor edad. Un dia a la hora de comer, allí mismo, vinieron unos operarios para acabar la faena, con un pico un hacha y una azada. Era un pino, y con lo poco que le quedaba, herido de muerte, no dejó que lo acabaran de arrancar con facilidad. Los jardineros sudaban. Y yo allá, delante de esa macabra escena, sin poder hacer nada. Uno de ellos, al verme, no entendió nada. Cada hachazo, me resonaba a mi, y no podia evitar hacer un gesto, como si recibiera un latigazo. Aquella comida, no acabó con los postres. Aquella tarde fuí incapaz de nada. Aquel hoyo quedó vacio de muchas cosas. Con el tiempo lo taparon, con terrazo negro de diseño. Ya nadie lo recuerda. Es como si nada hubiera pasado. Era un pino, era grande, frondoso, era precioso.

la tarda no era maca

el dia havia estat enterbolit, ventós
és l’endemà de la revetlla.

Els carrers estaven tots amb catifes de fulles,
semblava que era la tardor.
N’hi havia fulles de tot tipus,
de color marró dels plataners, de color groc de les alzines

Poca cosa es podia fer.
Anar a la platja ?
El mar estava embravit, perduda la calma dels petards de la nit,
no convidava a entrar-hi, tampoc a estirar-se damunt la sorra.
Però passejar. Això si que és podia.

Des de la punta de Sant Sebastià,
amb els texans doblegats, a modo de “pirates”
i les avarques a la mà,
mica en mica he fet la volta al mon.

Gent de tots colors i totes les races,
pells fosques de països càlids,
d’altres amb aspecte de país nòrdic;
calçats amb trajes de neoprè i armats amb una taula de surf.

Nens jugant a fer castells de sorra, a saltar les ones.
Uns quants, dormint tan profundament, que serien incapaços
de notar l’aigua de les onades mullant la seva pell

Cabells rosos, panotxes, negres, rinxolats.
Cues llargues, rastes, trenes, cabells rapats.

Prop de la Vila Olímpica, en una terrasseta d’un bar,
un cambrer d’aspecte hindú;
enfundat en una jaqueta blanca impecable,
cordada amb botons argentats,
acabava de fer el punt exòtic de la tarda.

De tornada, per la vora del mar
una cosa platejada m’ha cridat l’atenció.
Era una moneda tota gastada;
la d’anys que estaria allà amagada.
Ara l’onada l’ha arrossegada.

Qui sap si estava en un cofre guardada
a les bodegues d’un vell galió.

dolors

27 juny 2008

la tarde no era buena, el día estaba nublado, ventoso, es el día después de la verbena. Las calles adornadas con alfombras de hojas. Parecía el otoño. Había hojas de todos tipos. De color marrón la de los plataneros, de color amarillo la de las encinas. Poco se podía hacer. Ir a la playa?. El mar estaba embravecido, pérdida la calma del estruendo de los petardos de la noche anterior. No invitaba a entrar, tampoco a tumbarse en la arena. Pero pasear.... Desde la punta de Sant Sebastià, con los tejanos doblados a modo de “piratas” y las abarcas en la mano. Poco a poco he ido dando la vuelta al mundo. Gente de todos los colores y todas las razas, pieles oscuras de países cálidos, otros de aspecto de países nórdicos, calzados con trajes de neopreno y armados con una tabla de surf. Niños jugando con la arena, haciendo castillos, saltando las olas. Otros dormidos tan profundamente, que serian incapaces de notar el agua de las olas mojando su piel. Cabellos rubios, pelirrojos, negros, rizados, colas largas, rastas, trenzas, pelo rapado. En la Vila Olímpica en una terraza de un bar, un camarero de aspecto hindú, enfundado con una chaqueta blanca impecable, con botones de color plata, acababa de dar el punto exótico de la tarde. Ya de vuelta, por la orilla, una cosa plateada me ha llamado la atención. Era una moneda gastada. Cuantos años haría que estaba allá escondida. Arrastrada por las olas. Quién sabe si estaba en un cofre guardada en las bodegas de un viejo galeón.

crema a la foguera

tota classe de mobles i trastos vells
el foc viu, les flames altes.
Salten les espurnes com si fossin llàgrimes.

Mica en mica van cremant
petits trossos de vida
records que eren guardats als fons dels calaixos
al fons de l’ànima.

La vida, a vegades crema
al mig del pit, però no es nota
no surten flames
crema cap a dins.

Només queden les cendres
i el vent, distret, les farà escampar
lluny, molt lluny
i quedarà difuminat……
barrejat amb el fum de tantes altres fogueres
què estan enceses
escoltant l’esclat dels coets
a la nit de Sant Joan

dolors
22 juny 2008

quema en la hoguera, toda clase de muebles y trastos viejos, el fuego intenso, las llamas altas. Saltan chispas a modo de lágrimas. Poco a poco se van quemando, pequeños trozos de vida, recuerdos guardados en el fondo de cajones, al fondo del alma. La vida, a veces, quema, en el centro del pecho, pero no se nota. No salen llamas Quema hacia dentro. Sólo quedan cenizas, que el viento, caprichoso las esparcirá, lejos, muy lejos. Y quedará difuminado..... mezclado con el humo de otras hogueras, que están encendidas, escuchando el estallido de los coetes, en la noche de Sant Joan

a vegades em pregunto

fins a quin punt invadim la privacitat de les persones
o tafanegem la vida d’ells fent-nos partícips de les seves coses.

A vegades em pregunto
on comença i on acaba el què és propi i el què és per compartir.
A vegades em pregunto si això de “mostrar-nos”,
aquest acte d’exhibicionisme correspon una mica a les ganes d’ensenyar, de compartir, d’agradar, de donar a conèixer.

Durant les “passejades” coincidim amb més gent que fa coses semblants, i alhora diferents.
Amb uns ens aturem, i amb d’altres passem de llarg. Com la vida mateixa.

Simpaties anònimes. Qui sap si, alguna ànima solitària.
Aficionats a l’escriptura, d’altres a les fotografies, a la música.

No deixo d’estar sorpresa desprès de tots aquests mesos,
de l’abast que tot això té.
No deixo de sorprendrem de molts escrits que m’arriben a impactar,
per un motiu o d’altre.

I no deixo de pensar, molt sovint, que la pantalla se’m fa petita.

dolors

18 juny 2008

a veces me pregunto, hasta que punto invadimos la privacidad de las personas, o fisgoneamos su vida participando de sus cosas. A veces me pregunto dónde empieza y dónde acaba lo que es propio y lo que es para compartir. A veces me pregunto si el hecho de “mostrarnos”, éste acto de exhibicionismo, corresponde un poco a las ganas de ensenyar, de compartir, de gustar, de dar a conocer. Durante los “paseos”, coincidimos con más gente que hace cosas parecidas y a la vez diferentes. Con unas nos detenemos y con otras, pasamos de largo. Igual que en la vida. Simpatias anónimas. Quien sabe si alguna que otra alma solitaria. Aficinionados a la escritura, otros a la fotografia, a la música.... No dejo de sorprenderme, después de todos éstos meses del alcance de todo. No dejo de sorprenderme de lo que me llegan a impactar algunos de los escritos, por el motivo que sea. Y no dejo de pensar, muy a menudo, que la pantalla se me hace muy pequeña.

hola Nadaq

esto de la inspiración, como te dije, ocurre que no siempre está disponible, ni a punto. Por lo que a veces ya tienes ideas, ya. Pero las guardas, como los botes de conserva, para cuando hay escasez. Los que viven de esto le llaman pánico al papel en blanco. O en el caso más moderno a la hoja Word del ordenador.

Hay veces que es como si enfermaras, otras, saltas de la cama sobre las 03.00 de la madrugada (dicen que es la hora de máxima inspiración), porque se te ocurre el inicio de algo que te gusta, así como queda, pero si en ese momento no lo anotas, ni te deja dormir ni luego te acuerdas.

Luego intentas que no se note, que no traspase los límites “normales”, pero vas por la calle y …. todas las musas deciden revolotear por tu cabeza y en ese momento no tienes ni un triste papel, y, piensas….. horror que el Alzheimer no haga acto de presencia.

Y en el fondo, sabes que es lo que más me gusta de todo esto? empezar a recibir comentarios –será por vanidad-?. Creo que no hay dinero que pague una sola letra, una sola palabra, una sola frase. Ninguna muestra de agradecimiento será suficiente para expresar ese sentimiento que me gustaría transmitir.

Cambio y corto, que si vacío ahora todos los botes, me quedará la despensa vacía…….

dolors

14 juny 2008

hola Resq . això de la inspiració, com vaig dir-te, passa que no sempre està a punt. Ja en tens d’idees, ja. Però les guardes, com els pots de conserva, per quan no n’hi hagi. Els que viuen d’això li diuen pànic al paper en blanc, o en el cas més modern, a la fulla Word de l’ordinador. Hi ha cops que es com si emmalaltissis, d’altres, surts de cop del llit al voltant de les 03.00 de la matinada (diuen que és l’hora de màxima inspiració), se t’acut el començament d’alguna cosa que t’agrada, tal i com queda, però si en aquell instant no ho anotes, ni et deixa dormir, ni desprès te’n recordes. Procures que no es noti, que no traspassí els límits “normals”, però vas pel carrer i….. totes les muses decideixen voletejar pel cap i en aquell moment no tens ni un trist paper, i, penses….. horror que l’Alzheimer no faci acte de presència. En el fons, saps què es el què més m’agrada? rebre comentaris –serà la vanitat-?. No hi ha diners que pagui una sola lletra, una sola paraula, una sola frase. Cap mostra d’agraïment serà prou per expressar aquest sentiment que m’agradaria transmetre. “cambio y corto”, que si buido ara tots els pots, em quedarà buit el rebost…..

encara no fa l’any que tinc moto

té el color del mar de la platja que m’agrada
he fet els 1000 Km
volia posar-ho per escrit, però en cap sortia el que pretenia dir.
he passat dels 1000, no gaires més
dons tampoc faig grans trajectes
això si, d’anècdotes les que vulguis

El dia que la vaig anar a buscar, el de la botiga
amb to protector em va dir de donar una volta darrera meu.
Darrera? Si no sé si tindré prou equilibri tota sola. T’atreveixes a anar de paquet?
No !!!! darrera teu.... però corrent.

Quina imatge. He de reconèixer que em va encantar.
Vaig estar a punt de donar una volta més,
i mirar per el retrovisor l’escena.

No sé com he pogut trigar tants anys a comprar-la,
podria seguir i no acabaria.
Té un punt de perill, de risc, de frescor, de llibertat, de respecte.
L’aire, la velocitat..... tot queda tancat dintre del casc, aïllat

M’acaben de posar la primera multa. D’aparcament. Quins nassos !!!
que’n feia d’anys que no em multaven. L’últim cop, me’n van posar tres de cop.
El que més m’ha sorprès ha estat el document. Ja no l’escriuen a mà, es fet per ordinador, i fins i tot, hi ha un codi de barres.

Vaig anar a un sopar. On la vaig deixar segur que no molestava,
el colmo de tot va ser, que compartíem taula amb un agent de la Guardia urbana.
Ara, m’he d’afanyar a anar a pagar, per no tenir recàrrec.

dolors

10 juny 2008


no hace ni un año que tengo moto, tiene el mismo color del mar de la playa que me gusta, he hecho ya los 1000 Km, queria hacer un escrito pero ninguno me gustaba. Ahora llevo 1000 y unos poquitos más, tampoco hago grandes trayectos, pero de anecdotas todas y más. El día que la compré, el que me la vendió, con un tono protector me dijo que daria una vuelta con él detras. Detras ? si no se si tendré equilibrio suficiente. Te atreves a ir de paquete ? No.... detras tuyo, pero corriendo. Que imagen. Debo reconocer que me encantó. A punto estuve de hacer otra vuelta y mirarlo de nuevo por el retrovisor. No se cómo he podido tardar tantos años en comprarla, podria decir todo lo que pienso y no acabaria nunca. Tiene un punto peligroso, de riesgo, de libertad, de respeto. El aire, la velocidad.... todo queda dentro del casco, aislado. Me acaban de poner mi primera multa. Por aparcar mal. Hacia años que no me multaban. La última vez, recuerdo que me pusieron tres a la vez. Lo que me ha llamado la atención es el documento. Ya no lo rellenan a mano, lo hace un ordenador y lleva código de barras. Fui a cenar, donde la dejé no molestaba, el colmo fue, que entre los comensales habia un agente de la Guardia Urbana. Ahora tengo que apresurarme a pagarla para no abonar el recargo.

al llarg del dia

passo unes quantes hores davant un ordinador, i des de fa un temps m’hi fixo.
Tan l’ordinador com el mòbil, tenen el rellotge en format digital.
Curiosament, molts cops que miro l’hora, una cosa hi ha que em sorprèn, marca les 11:11, 15:15, 22:22, sempre van aparellats.
De vegades son cap i cua 10:01, 13:31, 20:02 .......
Algun cop, s’adivinen números que coincideixen amb dates memorables, aniversaris, celebracions, PINS i combinacions numèriques que guarden grans secrets.
Hi ha una hora, les 00:00, que em transporta a un conte molt famós. Em ve sempre al pensament, quan la carrossa es va tornar carabassa.
N’hi ha una especialment simpàtica, quan marca les 00:07, que per atzar a la meva vida (laboral) és la numeració final del meu CD.
Quan truco per alguna avaria del PC, no puc deixar de fer, amb veu una mica socarrona, les tres últimes xifres. Com si a una pel·lícula estigués.

No sé què pensar... potser necessito unes vacances...un moment, sona el mòbil, ara són les ...18:18 h. Ostres !!!!! ara me n’adono de quin dia és el 06 del 06 ...

dolors

5 juny 2008

Durante el día, paso unas cuantas horas delante la pantalla de un ordenador, desde hace tiempo me fijo. Que tanto el ordenador como el movil tienen el reloj en formato digital. Será curiosidad pero muchas veces que miro la hora, hay algo sorprendente, las 11:11, 15:15, 22:22, siempre números aparejados. Otras veces son capicua 10:01, 13:31, 20:02.... otras, aparecen números que coinciden con fechas memorables, aniversarios, celebraciones, PINS y combinaciones numericas que ocultan grandes secretos. Cuando marca las 00:00 mi imaginación me lleva a un cuento muy famoso, el de la carroza que se convierte en calabaza. Hay otra especialmente simpática, las 00:07, que por azar de mi vida (laboral) es la numeración final de mi CD. Cuando llamo por alguna averia en mi PC, no puedo dejar de hacer, con voz algo socarrona, las tres últimas cifras. Como si estuviese en la pelicula. No se que pensar.... quiza necesite unas vacaciones..... un momento, suena el movil, son las..... 18:18 h. Ostras !!!! acabo de darme cuenta de que estamos en el dia 06 del 06.....