les vacances tenien un nom de quatre lletres

mai havíem passat allà més de dues setmanes
sovint coincidia amb la nit de pluja d’estels allà a la platja
estirats damunt la sorra, mirant enlaire,
sense voler perdre detall
no fos que per la seva fugacitat
no veiéssim com ploraven.

No recordo haver-ne vist cap
però, amb la foscor de la nit
esquitxada per les pampallugues de color vermell i blanc
alçant-se en vertical unes immenses antenes
barrejat amb els punts blancs del cel
sabia que d’estels em quedava ven empapada.

A aquell polsim, li conferia propietats màgiques,
li atribuïa tota la gama de coses bones.
Sabia que res no podia passar-me
quedava immunitzada.

Aquella barreja de mar i muntanya,
aquell mar ferotge i aquell mar seré;
aquella quietud i aquelles tempestes.
Aquell contrast li donava un toc encisador.

Algunes nits s’escoltaven havaneres,
sons llunyans de ritme sensual,
que confosos amb la remor de les onades,
enmig de la fosca nit,
semblava que érem a alta mar
gronxats per les ones.

No recordo res igual
van ser bones vacances.
Era un lloc especial

dolors
28 juliol 2008

las vacaciones tenían un nombre de cuatro letras, nunca estuvimos más de dos semanas. A menudo, coincidía la noche de la lluvia de estrellas, allá en la playa, tumbados en la arena, mirando el cielo, sin querer perder detalle, ya que por su fugacidad, no viésemos como lloraban. No recuerdo haber visto ninguna, pero, con la oscuridad de la noche, salpicada por luces de color rojo y blanco, alzándose vertical unas antenas inmensas, mezclado con los puntos brillantes del cielo, sabía que de estrellas quedaba empapada. A aquel polvillo, le confería propiedades mágicas, le atribuía toda una gama de cosas buenas. Sabia que nada podía pasarme, quedaba inmunizada. Aquella mezcla de mar y montaña, aquel mar embravecido y aquel mar sereno, esa quietud y esas tormentas, aquel contraste, le daba un toque encantador. Algunas noches, se oían habaneras, músicas lejanas, de ritmo sensual, que se confundían con el rumor de las olas, en medio de la oscuridad de la noche, parecía que estábamos en alta mar, mecidos por la marea. No recuerdo nada igual, fueron buenas vacaciones. Era un lugar especial.

addicte

si, ho reconec soc addicte a tot el que m'agrada,
no m'ho acabaria mai. No tinc mesura ni control,
tampoc m'esforço gaire per redimir-me.

He de vigilar el que tasto, el que provo. Si hi trobo gust,
ja estic llesta............
m'embriaga la sensació, el desig, les ganes,
no penso en cap altre cosa.

L'última addicció (que pugui explicar)
es això del blog.
Per molta sort i per algo de casualitat,
he anat a parar-hi;
i, veig que cada cop estic més enganxada.

L'altre dia, una coneguda, em va mirar,
millor dit, em va escrutar.
Em va agafar el bloc que tenia a les mans,
estava escrivint mentre ella no arribava.
En el fons, desitjava que arribés tard,
per poder acabar l'escrit i repassar-ho.
Estava tan inspirada....

Per un moment, el pànic es va apoderar de mi
creia que no me'l tornaria.
Ufff, quin descans, nomes va ser una broma.

No soc persona violenta. Però en aquell moment,
les orbites dels ulls em saltaven i s'anaven tornant de color vermell.
Això deu ser allò que anomenen mono?

Ara entenc a tots els que fan coses i tenen un sonat reconeixement,
allò que diuen de la fama, dels aplaudiments, que enganxa.

La meva mare em dona per impossible,
ella pensa... en que ens hem equivocat?
Mentre el meu pare busca excuses,
potser un germà que tenia.... que escrivia.....
No, segur que no. Ell ho feia bé.

La resta de la família no gosa ni tocar el tema.
Els més propis, no volen portar-me la contraria.
I els amics...., aquests no saben per on sortirà.
Temen de fer res que sigui “anormal”,
per por de sortir retratats en el següent post.

El pitjor de tot es que veuen que no tinc ganes de posar-hi remei,
de curar-me.
Vull fruir d'aquesta “malaltia” per molts anys.
Tants, com tots els que em llegiu habitualment,
vulgueu seguir-ho fent.

Els que em coneixeu personalment, sabeu que no menteixo.
Aquests encara ho tenen pitjor, pobres.
Tot igual, però, acompanyat d'una posada en escena.

I es que, l'única que ho veia tot perfecte era la meva àvia,
sempre n'estava encantada amb mi...
I per a ella, que va ser la primera en escoltar la primera cosa que vaig escriure,
si no recordo malament, deuria tenir uns 10 anys.
Estigui on estigui, sé que sempre la tinc a prop meu.
Puc adivinar la seva cara complaent, satisfeta, prendada de tot el que pugui fer,
li dedico els darrers premis/obsequis rebuts

Ram de roses de Maria Jesús
Amigas unidas para siempre de Maria Jesús
Abraçada de Mteresa
Blog brillante de Yraya

Un petó molt, molt, molt gran.
(a l'hora, us faig un regal/obsequi per cuadriplicat a tots/es els que em llegiu, vull compartir-ho amb els que sou habituals) -moltes gràcies-
per saber com son, cliqueu a cada una de les adreçes. Jo no seré capaç de penjar-los a la pàgina.

dolors
23 juliol 2008

adicta, si, lo reconozco, soy adicta a todo lo que me gusta. No me lo acabaria nunca, no tengo médida ni control. Tampoco me esfuerzo mucho para redimirme. Debo vigilar lo que pruebo, si acierto ya estoy pérdida...., me embriaga la sensación, el deseo, las ganas, no pienso en nada más. La última adicción (que pueda explicar) es ésto del blog. Mucha suerte y algo de casualidad, fuí a parar aquí y veo que cada vez estoy más enganchada. El otro día, una conocida, me miró, mejor dicho, me escrutó y me cogió el bloc de notas de las manos donde estaba escribiendo mientras la esperaba. En el fondo, deseaba que llegase tarde, para poder acabar el escrito y repasarlo. Por un momento, el pánico se apoderó de mi. Creia que no me lo devolveria. Bufff, que descanso, sólo fue una broma. No soy persona violenta, pero en aquel momento las órbitas de mis ojos me saltaban mientras se volvian de color rojo. Esto debe ser lo que dicen “mono”?. Ahora entiendo a todos los que hacen cosas y tienen reconocimiento, eso que dicen que la fama, los aplausos enganchan, vaya si enganchan. Mi madre me da por imposible, ella piensa... en que nos hemos equivocado? Mi padre, busca excusas, quizá le viene de un hermano que tenia que escribia....No, seguro que no, el escribía bien. El resto de la familia no se atreve ni a tocar el tema. Los más próximos no le quieren llevar la contraria, y los amigos...., éstos no saben por dónde saldrá, temen hacer nada que sea “anormal” para no salir retratados en el post siguiente. Lo peor es que ven que no tengo ganas de remediarlo ni de curarme. Quiero disfrutar de ésta “enfermedad” por muchos años. Tantos como todos los que me leeis habitualmente, sigais queriendolo hacer. Los que me conoceis personalmente, sabeis que no miento. Por cierto, éstos aún lo tienen peor. Va acompañada la puesta en escena. Y es que la única que lo veia todo perfecto era mi àvia, ella siempre estaba encantada conmigo.... y, para ella, que fué la primera en escuchar la primera cosa que escribí, si mal no lo recuerdo, tendria unos 10 años. Esté dónde esté, se que siempre está encantada con todo lo que yo pueda hacer. Le dedico los últimos premios/regalos recibidos. Te envio un beso, muy, muy, muy grande. (a la vez, os hago un regalo/premio por cuadruplicado a todos los que me leeis, quiero compartirlo con quienes sois habituales) -muchas gracias-, para saber como son, clicar encima de las direcciones. No seré capaz de ponerlos en la página.

la nit és emboirada

últimament passa tot sovint
serà per l’ humitat;
si pujo al terrat, la imatge és preciosa.
El Sagrat Cor del Tibidabo envoltat d’una broma que el fa un xic fantasmagòric.

A l’altre cantó de la ciutat, Montjuïc, amb el castell il·luminat,
dona un to de serenor.
Les llums de l’Exposició queden mig tallades per la boira,
difuminades, sempre son màgiques.
La nit no és clara, no és nítida.
La lluna queda braçolada per un fil tel;
quina estranya calma
quina estranya llum
no veig cap estel avui.

Allà al fons, sempre es veuen els avions
van en línea recta com si fos una carretera,
un darrera l’altre, quasi seguits.
Uns passatgers estaran de tornada a casa,
d’altres vindran per turisme o poca estada;
tots però, poden veure el mateix que jo.
Però de sobte….
totes les llums s’apagaran a l’hora
serà l’hora d’aclucar els ulls
…….ara és fosc……

dolors
17 juliol 2008

la noche es brumosa, últimamente pasa a menudo, será por la humedad. Si subo a la azotea, la imagen es preciosa. El Sagrat Cor del Tibidabo envuelto de una bruma que lo hace un poco fantasmagórico. Al otro lado, Montjuïc, con el castillo iluminado, da un toque sereno. Las luces de la Exposición, quedan medio cortadas por la niebla, siempre aparecen mágicas. La noche no es clara, no es nítida. La luna está acariciada por un fino velo. Que extraña calma, que extraña luz, no veo ninguna estrella. Allá al fondo, siempre se ven aviones, van en linea recta, como si fuese una carretera. Uno detrás de otro. Unos pasajeros estarán de vuelta a sus casas. Otros vendrán de turismo o por poco tiempo. Todos pueden ver lo mismo que yo. Pero de repente. Todas las luces se apagaran a la misma hora. Será la hora de cerrar los ojos. …..ya es de noche….

miro les esqueles, es cert

i no m’amago quan m’ho pregunten. Curiosament, sempre que llegeixo un diari en un lloc que hi ha gent, quan arribo a la pàgina de les esqueles, apareix de sobte algú que fa la típica pregunta: “no em diguis que et mires les esqueles”?
Clar que les miro, perquè no?
D’entrada, no espero trobar la de cap conegut tot i que això no sempre es així.
Les miro per sobre, i, sempre n’hi ha que fan parar l’atenció.
La majoria son típiques, semblen fetes pel mateix patró. D’altres son corporatives, semblen posades per obligació.
Entre mig n’hi ha que inclouen algun fet o alguna paraula que les fa diferents i alhora entranyables. N’hi ha que son pura poesia.
De tant en tant, en surt alguna de colpidora. No coneixes ni a la família ni al difunt, però no et deixa indiferent.
Un dia, fa molt temps, vaig llegir algú que feia referència a l’enterrament d’un parent. L’havia fet de menys per no haver sortit mai del seu poble i no tenir ambició com ell.
Al veure tantíssima gent, li va fer pensar en quanta gent aniria si fos ell el de cos present.

dolors
12 juliol 2008

Reconozco mirar las esquelas. No lo niego cuando me lo preguntan. Es curioso, siempre, cuando leo un periodico en un lugar con mas gente, cuando llego a la pagina de las esquelas, siempre hay alguien que me hace la tipica pregunta “no me digas que miras las esquelas”?, por que no?. De entrada, no espero encontrar a ningun conocido, aunque no siempre sea asi. Las miro por encima, pero siempre hay alguna que llama la atencion. La mayoria son las tipicas, parecen hechas con el mismo patron. Otras son corporativas, parecen puestas por obligacion. Las hay que incluyen un hecho o una frase que las hace diferentes y a la vez entrañables. Otras, son pura poesia. A veces sin conocer ni a la familia ni al difunto, no te dejan indiferente. Hace tiempo lei una historia referida al entierro de un pariente del que escribia . Lo habia menospreciado por no no tener ambicion. Cuando vio a tantisima gente, le hizo pensar, en cuanta gente iria si fuese el el de cuerpo presente.

benvinguda a la "llibertat" !!!!!

desprès d'anys de captiveri, ara li espera la resta de la vida empresonada,
es una gàbia diferent. Feta amb la bona voluntat dels qui diuen que l'estimen;
la van teixint com si fos una teranyina,
però no deixa d'ésser una gàbia.
Polítics, periodistes, gent del carrer....
mai més podrà fer “vida normal”,
no deixaran que sigui ella mateixa,
l'han fet seva.

On és l'humanitat?
no cal ser erudit per imaginar que desprès de tot,
s'ha d'anar trobant mica en mica l'entorn.
Tornar a conèixer i reconèixer
recuperar....? això sembla impossible.

Coses com, descansar, estar amb els teus,
amb el que temps enrere va ser quotidià.
No tenir agenda, no tenir que fer el cor fort,
tornar a casa
descobrir que tot està al mateix lloc on va quedar.
Que difícil deu d'ésser tot.

Plorar, plorar amargament pel temps perdut, per la por passada,
per la salut perduda, per la vida robada.
Aprendre, aprendre a riure un altre vegada.

Espero i desitjo,
que algú li faci entrega de la clau de la gàbia que viurà a partir d'ara.
Una gàbia al cap i a la fí.

dolors

5 juliol 2008

bienvenida a la "libertad" !!!!, depués de años de cautiverio, ahora le espera estar el resto de la vida prisionera, es una jaula diferente. Hecha con la buena voluntad de los que dicen quererla. La van tejiendo como si fuese una tela de araña. Pero no deja de ser una jaula. Politicos, periodistas, gente corriente. Nunca más podrá hacer “vida normal”, no dejaran que sea ella misma, la han hecho suya. Dónde está la humanidad?, no hace falta ser erudito para imaginar que después de todo, se debe encontrar poco a poco con el entorno. Volver a conocer y reconocer. Recuperar? Esto parece imposible. Cosas como, descansar, estar con los tuyos, con lo que tiempo atrás era cotidiano. No tener agenda, no tener que hacer de tripas corazón, volver a casa, descubrir que todo está en el mismo sitio que quedó. Que dificil debe ser todo. Llorar, llorar amargamente por el tiempo pérdido, por el miedo pasado, por la salud pérdida, por la vida robada. Aprender, aprender a reir de nuevo. Espero y deseo, que alguién le entregue la llave de la jaula que vivirá a partir de ahora. Al fin y al cabo una jaula.

era un pi

era gran, frondós, era preciós.
Va anar a créixer en el lloc equivocat. Potser l’atzar. O potser algú amb intenció de veure’l créixer, el va plantar on no tocava.
Era prop d’una casa, d’una masia, que amb els anys va ser la seu social d’un club esportiu.
Feia goig, feia ombra i aixoplugava un munt de pardals, que atrevits, s’acostaven a les taules a picar engrunes de pa, o de’l que trobaven.
N’hi havia que s’enfadaven ja que algun cop queia algun “regal”.
Van fer reformes, i el disseny a vegades no contempla aquestes coses.
Amb un terra de rajola negre van improvisar un sot. Va quedar empresonat.
Era un pi majestuós, i les arrels, rebels, no quedaven quietes. No podia estar-se quiet.
Aquell terra immaculat es va obrir per tercer cop. Tenia els dies comptats.
Desprès d’uns dies seguits de pluja, diuen que l’arrel es va ressentir i van témer per la casa.
La serra mecànica es va encarregar de partir l’amenaça en uns moments.
Van deixar un metre de soca. S’hi podien veure els anells. Deuria tenir uns 30 anys; en els humans és -diuen- la millor edat.
Un migdia qualsevol, dinant, allà al davant; van venir els operaris a acabar la feina, amb un pic, una destral i una aixada.
Era un pi, i tot i el poc que quedava, ferit de mort del tot, no va deixar-se arrencar fàcilment. Els jardiners suaven de valent. I jo allà, en front d’aquella macabra escena, sense poder fer res.
Un dels homes en veure’m, no va entendre res. Cada cop de destral, em ressonava a mi i no podia deixar de fer un gest, com si acabés de rebre una pallissa.
Aquell dinar, no va arribar a els postres. Aquella tarda vaig ser incapaç de res. Aquell clot d’arbre va quedar vuit del tot..
Amb el temps, ho van tapar, amb lloses negres, de disseny. Ja ningú no s’enrecorda. És com si no hagués passat res.
Era un pi, era gran, frondós, era preciós.

dolors
1 juliol 2008

era un pino, era grande, frondoso, era precioso. Creció en el lugar equivocado. Quiza el azar o quizá alguien con la intención de verlo crecer, lo plantó en el lugar equivocado. Estaba cerca de una masia. Que con los años fue la sede de un club deportivo. Espectacular, hacia sombra y protegia a muchos gorriones, que atrevidos, se acercaban a la mesas a picar migajas de pan, o lo que encontraban. Havia gente que se enfadava. Alguna vez caía algún “regalo”. Hicieron reformas y el diseño a veces no contempla éstas cosas. El suelo de baldosas negras improvisaron un hoyo. Quedó prisionero. Era un pino majestuoso, y las raices, rebeldes, no estaban quietas. No podia quedar inmobil. Aquella terraza inmaculada se partió por tercera vez. Tenia los dias contados. Después de unos dias de lluvia, dicen que la raiz se resintió y temieron por la casa. La sierra mecánica se encargo de partir la amenaza en poco tiempo. Dejaron un metro de tronco, se podian ver sus anillos. Deberia tener unos 30 años, en los humanos es –dicen- la mejor edad. Un dia a la hora de comer, allí mismo, vinieron unos operarios para acabar la faena, con un pico un hacha y una azada. Era un pino, y con lo poco que le quedaba, herido de muerte, no dejó que lo acabaran de arrancar con facilidad. Los jardineros sudaban. Y yo allá, delante de esa macabra escena, sin poder hacer nada. Uno de ellos, al verme, no entendió nada. Cada hachazo, me resonaba a mi, y no podia evitar hacer un gesto, como si recibiera un latigazo. Aquella comida, no acabó con los postres. Aquella tarde fuí incapaz de nada. Aquel hoyo quedó vacio de muchas cosas. Con el tiempo lo taparon, con terrazo negro de diseño. Ya nadie lo recuerda. Es como si nada hubiera pasado. Era un pino, era grande, frondoso, era precioso.